Ce qui se trame dans Londres

par Bayon

tag : Royaume-Uni

DR

Somers Town de Shane Meadows
avec Thomas Turgoose, Piotr Jagiello, Ireneusz Czop… 1 h 10.

Somers Town n’est pas un chef-d’œuvre, c’est une petite perle de vase anglaise, vaguement Nouvelle Vague. Croisé de 400 Coups (130  ?) et d’Un conte d’été polonais, (sans compter tels  ?) ou l’Italien, c’est un film d’âge bête et d’amitié lycéen – ou plutôt rien, en rupture de ban scolaire.

Soit deux glandeurs londoniens (du quartier informe donnant son nom à l’évocation)  : un petit Rosbif à tête de veau, rappelant curieusement Macaulay Culkin en vilain, Tomo  ; et, pour l’apparier, le Polonais spleenétique de hasard Marek (Piotr Jagiello). Ce dernier, photographe amateur, est épris d’une certaine Maria, qu’il a prise et que lui chipera l’autre. Le premier, Thomas Turgoose, starlette skin-Docs du This Is England maison que sa tête de mule molle transcendait, confie à une femme attendrie (et arnaquée) qui le pousse à rentrer chez lui  : « J’ai pas de chez moi. Ni de copains. Je connais juste des nuls comme moi. » Cette phrase triste est d’un réalisme senti.

Le film, bref, s’épargne d’ailleurs toutes les complaisances sociales pathétiques à l’anglaise qui croisent son chemin. Une baston d’ouverture invite-t-elle à une énième livraison hooligan, Somers Town la laisse passer  ; comme il dédaigne la vengeance à la clef, pff. L’inconséquence prime, en toute légèreté juvénile. La saison veut peut-être cela  ; le modèle Looking for Eric ne joue-t-il pas ainsi le charme, contre le tra­gique où son auteur Ken Loach excelle (notamment dans le chef-d’œuvre enfant fauconnier de ressortie, Kes)  ? Ainsi portée à la fantaisie, au gré d’une fugue sans objet ni sens, l’histoire saugrenue dérive aimablement d’embrouilles sauvageonnes (insultes, cachotteries, coliques, larcins) en idioties pubères sur l’air acnéique bien connu d’« ennui, mère de tous les vices » (biture, pignole, vandalisme…).

À ce rayon, une porte ouverte pédérastique, en rapport avec un margoulin de voisinage filoutant les gosses en fafiots qu’il tire de son suspensoir moulant, est claquée comme une nouvelle fausse donne, sans ambiguïté. Quitte à un cliché sidérant du petit Schpountz blondin en folle du logis terminale, rêvant des toits de Londres à Paris (sera toujours Paris). Où l’idyllique Maria rejoint Michèle « ma belle… » du Boul’ Mich’ minet. Nouvelle Vague, décidément. La vie est assez courte pour ne pas se priver de cette inutilité zonarde si joliment saisie.

Paru dans Libération du 5 août 2009.

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