Quequettes d’identités

Deauville. Deux visions singulières des rapports humains chahutent le festival.

par Gérard Lefort

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Envoyé spécial à Deauville

All God’s Children Can Dance, le titre est impossible, sonnant comme un écho à quelque bondieuserie We are the world. Mais le film de Robert Logevall (en compétition) ne l’est pas. Son cadre est Los Angeles, où, premier exotisme surprenant, les personnages ne se déplacent pas en voiture mais à pied, en métro ou en bus.

Ce crime contre l’humanité californienne est aggravé par un autre péché : Kengo, le héros, est un jeune métis américanocoréen, beau gosse (Jason Lew) qui, quand il ne travaille pas dans une boutique de photocopies, ne pense qu’à prendre des photos et, surtout, baiser sa jolie camarade, qui le lui rend bien. Kengo développe parallèlement deux étonnantes singularités : sa bite et sa mère.

La bite est énorme, et la mère aussi, en ce qu’elle prétend que Kengo est le fils de Dieu, et pas du tout celui d’un accident de préservatif. La question est, dès lors, celle de la paternité. La maman, un peu agitée de la Bible (Joan Chen, idoine), jusqu’à prétendre que le gros engin de fiston est bien la preuve qu’il est d’essence divine, finit par confesser à Kengo que son père génétique pourrait être un gynéco, qui l’a copieusement niquée quand elle était adolescente. Signe particulier du fouteur, ayant pris la tangente avant la naissance de Kengo : le lobe gauche de son oreille, qui aurait été mutilé par un chien.

Croisant par hasard un individu qui répond à ce signalement, Kengo va pister l’homme à l’oreille cassée dans tous les recoins de Los Angeles.

Ce qui nous vaut, à la volée, quelques apartés documentaires sur cette infrapopulation des transports en commun, dont le portrait express d’une mamie polonaise perspicace que Kengo croit médium mais qui, dit-elle, n’est que vieille. Jusqu’à un évanouissement du poursuivi, à la tombée du jour, dans un sombre tunnel censément symbolique : boyau prénatal ou limbes post mortem ? Le récit ne décide pas mais l’image se détermine de façon nettement païenne. A l’occasion d’un clair de lune au-dessus de la Cité des anges, une voix off affirme que de l’obscurité peut surgir la mort ou la vérité. Et qu’entre les deux, avec un peu de bol, on peut hériter d’une grosse bite. Réjouissant vraiment.

C’est d’une autre façon que Lars and The Real Girl, de Craig Gillepsie, s’intéresse aux curiosités du genre humain. Lars est un vieux garçon taciturne qui vit seul dans le garage attenant à la maison de son frère et de sa belle-sœur. Le jeune couple s’inquiète de son comportement quasi-aphasique. Mais leur angoisse monte d’un cran le jour où Lars leur présente sa fiancée : Bianca, une poupée grandeur nature achetée sur Internet. Malaise - c’est rien de le dire.

Mais dans le petit bled du Midwest où Lars balade partout sa copine, y compris à la messe, la stupeur cède bientôt face à la tolérance. C’est un film qui croit à l’altruisme et à la bonté. Mais ce fond de bondieuserie est heureusement contesté par le jeu de Ryan Gosling, jeune acteur déjà repéré et aimé dans la Faille de Gregory Hoblit puis Half Nelson, et qui injecte au personnage de Lars une dose bienvenue d’incertitude. Un agneau, sans doute, carnivore, probablement.

Paru dans Libération du 12/09/2008

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